Флёра, затаив дыхание, разглядывал находку. Карабин лежал среди искореженных останков войны — ржавых пулемётных лент, пробитых касок и колючей проволоки, опутавшей землю словно стальные колючки. В его руках оружие suddenly обрело вес не только металла, но и судьбы. Решение созрело мгновенно — только в лес, к партизанам, где каждый ствол мог стать залогом победы.
Тропа в чащу вела через поросшие папоротником окопы и примятую снарядами землю. Флёра шагал уверенно, сжимая рукоять карабина, чувствуя, как тревога сменяется твёрдой решимостью. Где-то там, среди деревьев, ждали свои — те, кто уже давно превратил лес и в дом, и в крепость. И он шёл к ним, неся в руках не просто оружие, а свою первую надежду на справедливость.
